Vladimir Timofeevich est sorti de sa voiture de luxe et s’est figé à cette vue. Au lieu d’une cabane délabrée, se dressait devant lui une villa moderne à deux étages, avec un toit de tuiles rouges et des murs en bois naturel.
Un jardin bien entretenu avec des allées pavées et des fleurs colorées s’étend autour de la maison. Derrière la maison se trouvaient plusieurs dépendances, toutes construites dans le même style élégant, rustique mais moderne.
Sur un chemin latéral, Artyom poussait une poussette pour triplés, souriant et parlant avec animation au téléphone. Il portait des lunettes de soleil, une chemise blanche immaculée et un pantalon en lin, une tenue simple mais évidemment chère.
Il semblait heureux, détendu et incroyablement mature comparé au jeune homme peu sûr de lui dont son père se souvenait.
Vladimir Timofeevich est sorti de la voiture, stupéfait par ce qu’il a vu. Quand Artyom l’a remarqué, il a posé le téléphone et s’est arrêté — la surprise était clairement écrite sur son visage, même de loin.
«Père?» demanda-t-il en s’approchant avec la poussette. « Quelle surprise ! Pourquoi n’as-tu pas dit que tu venais ? »
Vladimir Timofeevich regarda les trois enfants dans la voiture – deux garçons et une fille, tous avec des cheveux blonds comme leur père et de grands yeux curieux. Ils étaient habillés avec soin, avec des vêtements propres et de qualité.
« Je… je voulais te voir », balbutia le vieil homme, encore bouleversé par ce qu’il voyait.
« Bienvenue ! Viens, entrons. Angela sera heureuse de te voir, même si… eh bien, tu sais comment s’est passée notre dernière rencontre. »
Artyom a poussé la poussette jusqu’à la maison, et son père l’a suivi, toujours étonné.
L’intérieur de la maison était encore plus impressionnant que l’extérieur. Mobilier élégant en bois massif, tableaux originaux aux murs, un piano dans le coin du salon. Tout parlait de prospérité et de bon goût.
Angela sortit de la cuisine – une belle jeune femme aux cheveux châtains et aux yeux verts. Vladimir Timofeevich se souvenait d’elle comme d’une simple fille de campagne, mais la femme devant lui ressemblait à une dame de la haute société, élégamment vêtue et avec une apparence gracieuse.
« Monsieur Sokolow », le salua-t-elle avec un sourire réservé. « Quelle agréable surprise ! Voulez-vous rester dîner ? »
Le vieil homme hocha la tête sans un mot, continuant à réfléchir.
« Père, puis-je vous présenter les petits-enfants que vous n’avez jamais voulu avoir ? » dit Artyom avec un sourire légèrement ironique. « Alexei, Maxim et la petite Vera. Ils auront trois ans le mois prochain. »
Vladimir Timofeevich s’est penché sur la poussette et a regardé les visages des enfants. Ils étaient beaux, en bonne santé et lui ressemblaient étonnamment, même lorsqu’il était enfant.
« Comment… comment as-tu réussi tout ça ? » demanda-t-il finalement en faisant un geste large qui incluait la maison et tout ce qu’elle contenait. « Je pensais que dans ce village… »
Artyom rit doucement. « Entrez dans le bureau, Père. Je crois que nous avons beaucoup de choses à discuter.»
Dans le bureau à l’étage, Artyom a montré à son père les documents qui expliquaient l’énigme. Le terrain sur lequel il a construit la maison appartenait à la grand-mère d’Angela.
Mais ce n’était pas une propriété ordinaire : elle était stratégiquement située à la limite du village, dans une zone qui devint plus tard très recherchée pour les développements touristiques.
« Voyez-vous, Père, lorsque vous avez refusé de m’aider, j’ai dû me fier à ma propre compréhension. J’ai fait ce que vous m’avez appris : j’ai investi judicieusement.
J’ai divisé la propriété de ma grand-mère, j’en ai vendu la moitié à des investisseurs qui voulaient y construire un centre de loisirs et j’ai utilisé le produit de la vente pour construire cette maison et démarrer une entreprise.
« Quel genre d’entreprise ? » a demandé Vladimir Timofeevich, stupéfait.
Tourisme rural et produits bio. La grand-mère d’Angela connaissait très bien les plantes médicinales de la région. Avant notre rencontre, Angela étudiait la phytothérapie à l’université.
Nous avons combiné ses connaissances traditionnelles avec nos diplômes : le mien en finance, le sien en biologie. « Nous avons désormais une gamme de produits cosmétiques naturels qui est vendue dans toute l’Europe. »
Artyom a montré à son père les chiffres de l’entreprise sur l’ordinateur portable — même pour quelqu’un avec les normes élevées de Vladimir Timofeevich, ils étaient impressionnants.
« Mais pourquoi ne m’as-tu pas contacté ? Pourquoi ne m’as-tu rien dit ? »
Artiom regarda son père pendant un long moment. « Parce que la dernière fois qu’on s’est vus, tu as dit que tu ne voulais pas de petits-enfants d’un agriculteur collectif. Tu as choisi de ne pas faire partie de nos vies. Nous avons respecté ta décision. »
Vladimir Timofeevich sentit la honte l’envahir. « Et tu as réussi sans mon aide… »
« Oui, nous avons réussi. Mais cela ne veut pas dire que ce n’était pas difficile. Ni que nous n’avions pas besoin de votre soutien moral, voire matériel. »
Le vieil homme resta silencieux un moment, puis demanda : « Et le nom de ce village… pourquoi me semble-t-il si familier ? »
« Parce que vous êtes déjà venu ici, Père. Il y a trente ans. La grand-mère d’Angela me l’a dit. Elle était jeune à l’époque et travaillait comme guide pour les élèves qui s’entraînaient dans ces bois. Vous étiez l’un d’eux. »
Vladimir Timofeevich retenait son souffle. De vieux souvenirs profondément enfouis ont refait surface. Un été, une jolie fille du village, une histoire d’amour qui n’avait duré que quelques semaines et qu’il avait considérée à l’époque comme une aventure passagère.
« La mère d’Angela… » murmura-t-il.
Artiom hocha la tête. « Oui, Père. Angela est votre fille. Vos petits-enfants sont en fait vos arrière-petits-enfants. Sa grand-mère – votre ancienne amante – m’a montré une photo de vous. Vous et moi, on se ressemble au même âge. »
Vladimir Timofeevich s’est affalé sur sa chaise, bouleversé par cette prise de conscience. Toute sa vie, il avait méprisé les gens de la campagne, les considérant comme inférieurs – et pourtant, son propre sang coulait dans les veines d’une fille de ce village qu’il avait méprisée sans même la connaître.
« Pourquoi ne m’a-t-elle jamais rien dit ? Pourquoi ne m’a-t-elle jamais cherché ? »
« Parce que tu es parti sans te retourner, Père. Tu avais dit que tu ne reviendrais en ville que pour quelques jours, mais tu n’es jamais revenu.
Elle a découvert plus tard que tu étais marié et que tu avais un petit enfant – moi. Elle a donc décidé d’élever sa fille seule, sans déranger votre famille.
Le vieil homme se couvrit le visage de ses mains, submergé par des émotions contradictoires : la honte, le regret, mais aussi un étrange soulagement de comprendre enfin pourquoi son fils était tombé si profondément amoureux d’une fille de ce même village. Peut-être que le sang est plus épais que l’eau après tout.
« Et Angela le sait ? De moi ? »
« Oui, je le lui ai dit quand je l’ai découvert. Elle a d’abord été choquée, mais ensuite elle a ri et m’a dit que la vie avait un drôle d’humour. »
Et cela pourrait expliquer pourquoi elle m’a aimé dès le premier instant où nous nous sommes rencontrés à l’université. Je suppose que j’ai hérité de ton charme.
Vladimir Timofeevich regarda son fils, qui semblait maintenant si fort et si sûr de lui – l’exact opposé du garçon peu sûr de lui qui lui avait demandé la permission de se marier trois ans auparavant.
« Je suis désolé, Artiom. Pour tout. J’ai fait tellement d’erreurs… »
« Je sais, Père. Mais il n’est pas trop tard pour réparer les torts. Les enfants ont besoin d’un grand-père. Angela aimerait vous rencontrer, vous, son père biologique. Et moi… eh bien, vous m’avez manqué, même si j’étais en colère. »
Depuis la porte, Angela les regarda tous les deux avec un doux sourire. « Le dîner est prêt si vous voulez venir. Et, Monsieur Sokolov… ma grand-mère vient nous rendre visite demain. Elle serait heureuse de vous revoir après toutes ces années. »
Vladimir Timofeevich sentit son cœur battre plus vite. La vie lui a offert une seconde chance – une chance de corriger les erreurs du passé et de connaître la famille qu’il avait presque perdue à cause de sa propre arrogance.
Ce soir-là, assis à table avec son fils, sa belle-fille (et sa fille) et ses trois petits-enfants (et arrière-petits-enfants), Vladimir Timofeevich a compris une vérité importante : la véritable richesse ne réside pas dans les comptes bancaires ou l’immobilier, mais dans les liens familiaux et la capacité de reconnaître ses propres erreurs et de rassembler la volonté de les corriger.
Et lui – malgré tout son argent et son pouvoir – était en réalité un homme pauvre jusqu’à ce moment-là – pauvre dans ce qui compte vraiment.
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