Au-dessus de la ville, le ciel devenait de plus en plus noir, comme un tissu brûlé sur les bords. Le vent lui coupait le visage et Valentina monta lentement et lourdement les marches menant au bureau du notaire.
Il n’y avait plus rien à dire. Sa mère était morte, puis son père. Et maintenant la belle-mère aussi.
Le seul qui l’avait gardée dans cette grande maison froide, où les rires de son amant et d’Ostap résonnaient encore à travers les murs.
Dans le hall lambrissé, qui sentait le vieux papier et le parfum cher, Ostap souriait comme un chien bien nourri.
Il avait la même expression arrogante qu’il avait eue lorsqu’il lui avait dit dans la cuisine que Sofia « comprenait mieux ses besoins ».
Et Sofia, la main sur son genou, gloussait avec mépris en regardant les chaussures usées de Valentina.
Le notaire a lu le testament. Tout – la maison, les comptes, la collection de bijoux – est allé à Ostap. Naturellement. Pas pour Valentina. Juste… une lettre.
Une enveloppe épaisse, scellée avec de la cire rouge. Le notaire le lui remit sans un mot. Ostap riait déjà.
— Peut-être un poème d’adieu ! – a-t-il plaisanté.
Valentina n’a pas répondu. Elle a lentement retiré le sceau. Ses mains tremblaient légèrement. À l’intérieur – une seule page, écrite à la main. Elle a reconnu l’écriture d’Olga. Lettres rondes et claires.
« Ma chère Valentina, si tu lis ceci, c’est que je n’ai pas pu te dire ce que je sais. La vérité.
Tu n’es pas seulement ma belle-fille. Tu es ma fille. Oui, l’enfant que j’ai mis au monde à 19 ans et que j’ai donné en adoption pour échapper à la honte de cette époque.
Je n’ai pas pu te garder, mais je ne t’ai jamais oublié.
Le destin – ou Dieu – nous a réunis une deuxième fois, en tant que belle-mère et belle-fille. Je ne t’ai jamais dit la vérité… de peur que tu t’enfuies, que tu me détestes.
Mais je t’ai aimé en secret, comme si tu étais ma propre chair.
J’ai laissé tout ce qui était sur papier à Ostap. Mais ce qu’il ne sait pas, c’est que la véritable richesse ne se trouve pas dans les comptes.
Au sous-sol de la maison située au numéro 14 de la Eichenstrasse, derrière un faux mur, se cache un vieux coffre. Le code est votre date de naissance.
C’est là que j’ai caché l’or et les documents de ma famille datant d’avant la guerre. Je n’ai pas confiance en mon fils. Même pas Sofia. Mais toi… oui. Tu portes mon âme en toi.
Pardonnez-moi pour toutes les années perdues.
Ta mère,
Olga.»
Valentina sentit ses genoux céder. Elle s’accrochait au bord de la table. Ses yeux se remplirent de larmes, non pas de douleur, mais d’un amour tardif et inattendu. Et avec colère.
Ostap se leva avec curiosité :
— Qu’est-ce que ça dit ? Qu’est-ce qu’elle t’a laissé ?
Valentina plia lentement la lettre. Elle a essuyé ses larmes.
— Un souvenir, dit-elle calmement. Rien qui pourrait vous intéresser.
Elle quitta la pièce sans se retourner, son cœur battant comme un tambour. Il n’y avait plus aucune trace de désespoir sur son visage. Il y avait quelque chose de nouveau. Une force. Une vérité.
Elle savait quoi faire. Oak Street attendait.
Et là, dans le silence d’un sous-sol poussiéreux, elle retrouverait non seulement son héritage… mais son identité.
La fin n’était pas un crash.
