Après avoir reçu une violente gifle de la part de sa belle-mère – devant les invités – Margarita sentit le sang lui monter à la tête.
Elle avait à peine ouvert la bouche que Zinaida Pavlovna l’interrompit avec son ton arrogant habituel :
« Quel genre de table est-ce ? L’as-tu dressée les yeux fermés ? Ou as-tu oublié à quoi ressemble un vrai anniversaire ?»
Les fourches se sont figées dans l’air. Certains invités regardaient leurs assiettes avec gêne, d’autres échangeaient des regards significatifs – comme dans une mauvaise telenovela.
Elena, autrefois la belle-fille préférée, se pencha sur la salade « Mimoza » et l’examina avec l’expression d’un critique de restaurant déçu.
« C’est quoi ce genre de confiture, beurk ! » Elle cria en plissant le nez et en agitant un ongle peint en rose au-dessus de la platine.
Margarita sentit quelque chose bouillonner en elle. Son visage brûlait comme du feu, son cœur battait fort dans sa gorge. Elle était sur le point d’exploser lorsque la sonnette a retenti.
Nicolae se leva immédiatement et alla ouvrir la porte. Dehors, un jeune coursier avec un large sourire.
« Un colis pour Mme Margarita Ivanovna ! »
« Ah oui. Pose-le là. Merci. » Sa voix était courte, presque sans timbre.
« AVEZ-VOUS LU CECI ? »
Tous les regards se sont tournés vers le simple paquet marron. Sans un mot, Margarita se dirigea vers le placard, ouvrit les portes et commença à sortir une boîte poussiéreuse après l’autre. Elle l’a placé au milieu du salon.
« Que fais-tu, femme ?! » Zinaida a crié, tandis que les invités se levaient avec curiosité.
« Si rien de ce que je fais n’est assez bon, alors voyons ce que les gens honnêtes nous servent », dit Margarita avec une ironie glaciale.
Elle a ouvert la première boîte. Courrier. Photos. Dans le deuxième : quelques vieux magazines de mode soviétiques, une broche en or ternie. Au troisième, le silence s’installa.
Un vieil album photo. Couverture usée, pages jaunies. Sur la première : une jeune photo de Nicolae. Il tient la main d’une fille blonde – et ce n’était clairement pas Margarita.
La page suivante montrait la même fille. Cette fois dans les bras d’un homme. Marié. Zinaïda Pavlovna.
«Qu’est-ce que c’est?!» Elena pleurait sous le choc.
Zinaida est devenue blanche comme de la craie. «Alors… ce n’est pas ce que tu penses…»
«Oh ouais?» Margarita dit calmement. « Au fait, voici ta lettre, Zinaida. Tu as envoyé de l’argent à la maîtresse de ton fils pour qu’elle le quitte. Ça n’a pas marché, je suppose. »
Murmure. Regards furtifs. Nicolae regardait tour à tour sa mère et sa femme, comme un spectateur à un match de boxe.
« Et si vous avez déjà mentalement rejeté mes salades », continua Margarita, « alors je vais vous montrer ce qu’est un vrai Mimoza.
Connaissez-vous la recette ? Bien sûr, je te l’ai donné il y a deux ans.
« Oh mon Dieu… » murmura quelqu’un.
« Tu sais quoi ? Ça suffit. Je ne me laisserai plus battre ni humilier, surtout pas chez moi. »
Sors d’ici. Allez-y et allez au restaurant comme vous l’aviez prévu. Mais avec le comportement d’aujourd’hui, le maximum que vous obtiendrez, c’est de la restauration rapide au coin de la rue ! »**
D’un coup sec, elle ouvrit la porte. Les invités se tenaient là comme si quelqu’un avait coupé le son.
« Mais Margarita… » balbutia Nicolae.
« Toi aussi. Réfléchis bien : veux-tu une mère qui manipule les autres ou une femme qui fait un mimoza qui épate tout le monde ? »
Elle a été laissée seule dans le salon. Avec sa salade – et un silence qui avait enfin un goût.
