Ma grand-mère de 90 ans ne prenait qu’une gorgée du même verre chaque soir. Un jour, elle murmura : « Si je suis morte demain matin, apportez ça à la police… »
Il y a quelques mois, j’ai emménagé chez grand-mère Evelyn pour qu’elle ne soit pas seule la nuit.
J’ai vite remarqué une étrange habitude : chaque soir, à 23 h 17 précises, elle s’asseyait sur une chaise, prenait un petit objet rose et buvait une gorgée d’un verre de liquide foncé.
Une seule.
Le troisième soir, avant de boire, elle regarda anxieusement par la fenêtre, le couloir et la porte d’entrée.
« Grand-mère, qu’est-ce que tu bois ? »
Elle se pencha vers moi et murmura :
« Quelqu’un dans cette maison attend que je me réveille. Si je suis morte demain matin, ce n’est pas mon verre. Apporte-le à la police. »
Puis elle ajouta :
« Je ne fais pas cuire ce qu’il y a dedans. »
À ce moment-là, maman est rentrée. Voyant le verre dans mes mains, elle me l’a immédiatement pris.
« Ne la laisse pas le laver », a chuchoté grand-mère.
Quand je suis entrée dans la cuisine, le verre était déjà vide.
« Pourquoi l’as-tu jeté ? » ai-je demandé.
« Parce qu’il n’aurait pas dû être là », a répondu maman d’un ton étrange.
Le lendemain matin, j’ai été réveillée par un grand bruit. Grand-mère n’était pas dans la chambre. La fenêtre était encore ouverte, et ses pantoufles et son téléphone étaient toujours là.
Sur l’oreiller, j’ai trouvé un objet rose et un mot :
« Je sais qui met ça dans mon verre. Tu connais aussi cette personne. »
J’ai voulu prendre le téléphone, mais la voix de maman s’est fait entendre derrière moi :
« Emily… quoi que tu fasses, n’appelle pas la police. »
Je me suis retournée lentement.
Je ne lui ai même pas encore dit que grand-mère avait disparu.
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J’ai regardé maman.
« Que veux-tu dire par “n’appelle pas la police” ?»
Elle entra dans la chambre de grand-mère et ferma la porte.
« Il y a des choses que tu ne comprends pas.»
Quand maman vit le mot, elle reconnut immédiatement l’écriture.
« Tu le savais », murmurai-je.
« Depuis trois semaines, grand-mère est persuadée que quelqu’un met quelque chose dans son verre. Elle soupçonnait tout le monde : moi, l’infirmière, même toi.»
« Alors pourquoi on n’appelle pas la police ?»
Maman regarda au bout du couloir.
« Parce qu’ils découvriront pour la cave.»
La cave était toujours fermée à clé. Maman sortit la clé cachée et ouvrit la porte.
En bas, ça sentait la poussière, le vieux bois et les médicaments. Sur la table, il y avait des dizaines de bouteilles qui avaient contenu le même liquide sombre que buvait grand-mère. De vieilles photos étaient accrochées au mur : grand-mère, maman, un inconnu et moi.
On pouvait lire sur l’un des messages :
« Éloignez Emily de lui.»
« Qui est-ce ?» demandai-je.
À ce moment-là, on entendit de lourds pas à l’étage.
« Il n’aurait pas dû revenir », dit maman en pâlissant.
Un homme aux cheveux gris, d’environ soixante-dix ans, se tenait dans la cuisine. Il tenait à la main le verre disparu de ma grand-mère.
« Vous ressemblez trait pour trait à votre grand-mère au même âge », dit-il.
« Qui êtes-vous ?»
« Votre grand-mère a disparu parce qu’elle a décidé de vous dire la vérité.»
Il sortit une vieille photo. On y voyait un homme debout à côté de ma grand-mère, qui me tenait dans ses bras alors que j’étais nouveau-né.
Au dos, il était écrit :
« Emily avec son père.»
Je regardai maman, mais elle détourna le regard.
« Pendant trente ans, elle vous a fait croire que j’étais mort », dit l’homme. « Maintenant, demandez-lui pourquoi elle glissait quelque chose dans le verre d’Evelyn tous les soirs.»
« Non !» Maman a hurlé.
Mais la voix calme de grand-mère est venue du couloir :
« Elle n’a pas essayé de m’empoisonner, Emily.»
Nous nous sommes retournés. Grand-mère se tenait sur le seuil, saine et sauve.
Puis elle a désigné l’homme du doigt :
« C’était lui. »
