La salle des urgences
La salle des urgences de l’hôpital St. Mary’s était inhabituellement silencieuse ce mardi matin.
Seul le bourdonnement constant des néons brisait le calme, lorsqu’une fillette de douze ans, Ava Thompson, entra en se tenant le ventre.
Son visage était pâle, sa respiration haletante, et ses pas hésitants.
À ses côtés marchait Carla Williams, sa tante, qui l’avait amenée en toute hâte après qu’Ava se soit effondrée soudainement à la maison.
Carla courut jusqu’au comptoir. Sa voix tremblait de panique.
— S’il vous plaît… ma nièce souffre énormément ! Elle à peine à tenir debout !
La réceptionniste leva les yeux avec froideur et appuya sur l’interphone.
Quelques minutes plus tard, le docteur Steven Harris apparut, impeccablement vêtu d’une blouse blanche. Son allure était aussi soignée que son expression distante.
Il observa la fillette, puis sa tante. Au lieu de s’approcher, il croisa les bras.
— A-t-elle une assurance médicale ? — demanda-t-il d’un ton sec.
Carla cligna des yeux, incrédule.
— Nous réglerons ça plus tard. S’il vous plaît, elle a besoin d’aide tout de suite.
Le médecin secoua la tête.
— Politique de l’hôpital. Sans preuve d’assurance ou paiement, nous ne pouvons admettre que les urgences vitales. Je vous conseille d’aller dans une clinique communautaire. C’est plus… adapté à votre situation.
Carla ouvrit de grands yeux, désespérée.
— Ce n’est pas possible ! Elle souffre énormément !
Il laissa échapper un soupir méprisant.
— Nous voyons ça tous les jours : des gens qui feignent la maladie pour obtenir des soins gratuits. Je ne vais pas gaspiller des ressources.
Et ajouta à voix basse :
— Les gens comme vous ne paient jamais, de toute façon.
Ava gémit doucement, pliée de douleur.
Carla s’agenouilla près d’elle, les larmes aux yeux.
Elle sortit son téléphone d’une main tremblante.
— Si vous ne la soignez pas, j’appelle son père. Et vous le regretterez.
Le médecin haussa les épaules.
— Allez-y. Sans assurance, elle ne sera pas soignée ici.
Les portes de l’hôpital s’ouvrirent brusquement quelques minutes plus tard.
Marcus Thompson, le père d’Ava, entra d’un pas ferme. Grand, calme, vêtu d’un costume sombre, il imposait le respect. Deux agents de sécurité le suivaient.
Carla se précipita vers lui.
— Marcus, Dieu merci ! Il a refusé de l’aider !
Marcus l’écouta à peine. Ses yeux se fixèrent sur sa fille, pâle et tremblante.
— Papa… — murmura faiblement Ava.
Il s’agenouilla à ses côtés et lui prit la main.
— Je suis là, ma chérie. Tiens bon.
Puis il se releva, le visage durci.
Il fixa le docteur Harris droit dans les yeux.
— Vous avez refusé de soigner ma fille ?
Le médecin déglutit.
— Monsieur, je ne faisais que suivre les règles. Nous ne pouvons admettre de patients sans confirmer leur situation finan—
— Situation financière ? — coupa Marcus. — Vous avez vu une enfant souffrante et vous avez pensé à l’argent ? Vous avez vu la couleur de sa peau, vu ma sœur… et vous avez supposé que nous ne pouvions pas payer ?
Un silence lourd tomba sur la salle.
Une infirmière baissa la tête, honteuse.
— Ce n’était pas mon intention… — balbutia le médecin.
Marcus fit un pas en avant.
— Savez-vous qui je suis ? Je suis le vice-président des opérations de Northwell Medical Systems, l’entreprise qui finance cet hôpital. Et vous avez refusé de soigner ma fille ?
Le visage du docteur Harris perdit toute couleur.
— Je… je ne le savais pas—
— Vous ne vous en souciiez pas — dit Marcus d’une voix ferme. — Vous avez laissé vos préjugés décider pour vous.
La directrice de l’hôpital arriva en courant, alertée par le personnel. Elle s’arrêta net en voyant la scène.
Marcus la regarda droit dans les yeux.
— Cet homme a refusé de donner des soins d’urgence à une enfant de douze ans — ma fille. Savez-vous les conséquences juridiques que cela pourrait avoir pour votre établissement ?
La directrice pâlit.
Marcus désigna le médecin.
— Admettez ma fille. Et quant à lui… sa carrière ici est terminée.
Les infirmières se précipitèrent pour installer Ava sur un brancard. Carla les accompagna, sans lâcher sa main.
Marcus resta dehors, contenant sa colère sous une calme façade.
Le docteur Harris, en sueur, s’approcha d’un pas hésitant.
— Monsieur Thompson, je vous en prie… c’était un malentendu. Je n’ai pas voulu lui faire de mal.
Marcus le regarda froidement.
— La première règle de la médecine, c’est de ne pas nuire. Vous avez vu une enfant noire et décidé qu’elle ne valait pas votre temps. Ce n’était pas une erreur, docteur. C’était un choix.
La directrice, d’une voix tremblante, annonça :
— Docteur Harris, vous êtes suspendu le temps d’une enquête. Sécurité, raccompagnez-le dehors.
Un murmure parcourut la salle d’attente. Certains applaudirent ; d’autres restèrent silencieux.
Marcus s’assit enfin, le poids de tout commençant à retomber sur lui.
Quelques minutes plus tard, une infirmière s’approcha.
— Monsieur Thompson ? Votre fille est stable. C’est une appendicite. Elle devra être opérée, mais elle va s’en sortir.
Un immense soulagement l’envahit.
Carla le serra dans ses bras.
— Tu l’as sauvée — murmura-t-elle en larmes.
Marcus secoua doucement la tête.
— Non. Elle s’est sauvée elle-même… en montrant au monde ce qui se cache encore derrière les blouses blanches.
Cette nuit-là, tout l’hôpital connaissait l’histoire.
Les couloirs murmuraient, et bientôt la nouvelle atteignit les médias.
Le nom du docteur Harris devint un avertissement.
Les actions de Marcus, un appel à la justice.
Dans sa chambre, Ava sourit faiblement en voyant son père.
— Tu es venu pour moi — murmura-t-elle.
Marcus l’embrassa sur le front.
— Je viendrai toujours pour toi, ma chérie. Toujours.
