Mais quand il revint à l’aube… il était sans voix.
Quand Ivan revint à l’aube, fatigué et les mains encore parfumées de terre humide et de feuilles, la première chose qui le frappa fut le silence.
Trop de silence.
Trop profond, trop froid.
Sa maison avait toujours un murmure – quelque chose grinçait, sa femme toussait depuis la chambre – mais maintenant… plus rien.
Il jeta un coup d’œil dans la cuisine : les filles n’étaient plus à table.
Le thé était froid.
Les tasses vides.
Son cœur a raté un battement.
— Filles? — crier.
— Ari…? Marin?
Rien.
Il est allé dans la chambre où se trouvait sa femme.
Il l’aimait, même si la vie avait mis des obstacles sur leur chemin.
Depuis plusieurs années, elle était paralysée, elle ne pouvait plus parler, elle clignait seulement des yeux et émettait des sons étouffés.
Mais c’était là.
Vive.
Présent.
Lentement, il ouvrit la porte… et ce qu’il y vit… lui coupa le souffle.
Les filles étaient au lit.
L’un d’eux – probablement Ari – était agenouillé à côté de la femme, la main sur son front.
L’autre — Marina — la regarda dans les yeux.
La femme… souriait.
Oui, il souriait.
C’était la première fois, après si longtemps, que son visage n’était pas figé dans un masque inexpressif.
— Qu’est-ce qu’ils ont fait ? — demanda Ivan d’une voix étouffée.
Les filles se tournèrent lentement vers lui.
Dans ses yeux, il y avait quelque chose d’étrange.
Comme une lumière qui n’était pas là la nuit dernière.
— Ionuț Dănțul… elle ne souffre plus — dit Marina.
— Il était très triste, mais maintenant il va bien, ajouta Ari.
Ivan secoua la tête, incapable de comprendre.
Il s’est approché du lit.
Sa femme avait les yeux fermés.
Mais elle ne dormait pas.
C’était une paix profonde, silencieuse et définitive.
Il la toucha d’une main tremblante.
Froid.
— Il est mort… — murmura-t-il.
Les filles regardaient en silence, sans peur, sans culpabilité.
— Nous n’avons rien fait de mal, dit Ari.
— Nous l’avons juste touché, et avec ses yeux elle nous a dit qu’elle nous remerciait, qu’elle était prête.
Ivan s’est agenouillé.
Une larme coula sur sa joue.
— Est-ce qu’elle… a souri ?
— Oui, sourit-il, Ionuț Dănțul.
J’étais heureux.
Il nous a dit sans un mot qu’il attendait ce moment.
Qu’elle était préparée.
Il se tenait là, à côté du lit, la tête baissée, tandis que les filles quittaient la pièce.
Une semaine s’est écoulée.
La ville était paralysée.
Certains ont dit que les jumeaux étaient un signe.
D’autres, qu’ils étaient maudits.
Mais Ivan connaissait sa vérité.
Il les a adoptés.
Comme ça.
Il a fait les démarches, il a parlé aux bonnes personnes, mais en réalité… il les a accueillies dans son âme dès la première nuit.
La vie a continué.
Les filles sont allées à l’école.
Ivan a continué à prendre soin de la forêt.
Mais chaque matin, alors qu’il les regardait jouer dans la cour, quelque chose en lui se réchauffait.
Un feu lent et doux.
Et parfois, lors des nuits calmes d’automne, lorsque la brume recouvrait la route et que les feuilles tombaient silencieusement, Ari s’approchait de lui et lui demandait :
— Tu crois que maman sourit encore ?
Et Ivan, à voix basse, répondait toujours la même chose :
— Si vous êtes ici, c’est que vous souriez tous les jours.
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