Emily Smith avait dix-neuf ans et vivait dans la Napa Valley lorsque le domaine viticole familial était au bord de l’effondrement.
Les dettes s’accumulaient, menaçant d’anéantir des générations de dur labeur.
Ses parents, John et Mary Smith, l’ont accueillie un soir, le visage marqué par le désespoir.
« Emily, Tarek Ben Malik réglera nos dettes, mais il te veut comme épouse », dit Mary, la voix tremblante.
À soixante-quinze ans, Tarek Ben Malik était un milliardaire connu pour obtenir ce qu’il voulait.
Je ne cherchais pas une star glamour, mais plutôt une fille américaine traditionnelle, pure et intacte.
L’avocat fit glisser un contrat sur la table, les sceaux dorés brillant à la lumière.
« Il vous a choisie, Mademoiselle Smith », dit l’homme d’un ton neutre, tandis que le cœur d’Emily se serrait.
Le contrat était impeccable, avec des clauses en anglais et en arabe, mais sa vérité était brutale : Emily était vendue.
Elle a crié, supplié qu’on la laisse partir, les larmes coulant sur son visage, mais la détermination de ses parents était inébranlable.
« C’est le seul moyen de sauver le domaine viticole », dit John d’une voix creuse.
Emily se sentait trahie, son avenir lui glissait entre les doigts.
« C’est juste symbolique, chérie », ajouta John en évitant son regard.
—C’est un vieil homme ; Il veut probablement juste de la compagnie, rien de plus.
Emily s’accrochait à cet espoir fragile, même si la peur lui serrait la poitrine.
Au fond, il savait que ces mots étaient un mensonge pour apaiser sa douleur.
L’accord a été conclu par des avocats internationaux, avec un intermédiaire marocain pour conclure les négociations.
Les dettes du domaine viticole ont été gelées, la vente aux enchères annulée du jour au lendemain, mais la liberté d’Emily était le prix à payer.
Un billet d’avion pour Marrakech l’attendait, avec un départ prévu samedi.
Elle a fait ses bagages seule, les mains tremblantes, chaque objet étant un souvenir de la vie qu’elle laissait derrière elle.
Emily monta à bord de l’avion, le silence de la cabine noyant ses pensées.
Était-ce un nouveau départ ou la fin de sa vie ? La question est restée sans réponse alors que l’avion traversait les océans.
Elle se sentait comme une marchandise, pas comme une épouse, son cœur lourd de peur et de résignation.
Emily atterrit à Marrakech, où l’attendait une voiture blindée noire, son chauffeur silencieux et sévère.
La ville bourdonnait de vie : des enfants couraient dans les marchés colorés, des palmiers se balançaient dans la brise chaude, mais j’avais l’impression que c’était un monde auquel je ne pouvais pas accéder.
Son hôtel, une forteresse de marbre et d’or, lui était exclusivement réservé.
Chaque luxe, des draps en soie à l’air parfumé au jasmin, criait la captivité, pas la bienvenue.
Conduite au palais de Tarek, Emily sentit le poids de ses imposantes portes.
Les salles de marbre brillaient, les lustres projetaient une lumière froide, mais la grandeur manquait d’âme.
Les serviteurs se déplaçaient avec précision, leurs sourires forcés, leurs yeux évitant le regard d’Emily.
« Ce n’est pas chez moi », pensa Emily, ses pas résonnant dans les longs couloirs.
La veille du mariage, les servantes entrèrent dans sa chambre portant des plateaux de thé et d’huiles.
« Il a très hâte de vous rencontrer, Mademoiselle Emily », dit l’un d’eux à voix basse.
L’estomac d’Emily se serra, ses mains agrippant le bord d’une chaise.
—On se rencontre ? N’est-ce pas juste une formalité ? — demanda-t-il, la voix plus aiguë qu’il ne l’aurait voulu.
La serveuse hésita, son regard se portant vers le sol.
« C’est la tradition », murmura-t-il, la laissant seule avec ses pensées en ébullition.
La vérité l’a frappée : ce n’était pas seulement un morceau de papier.
Personne ne lui avait promis qu’elle serait exemptée des souhaits de Tarek.
Le matin apporta un silence oppressant au palais, comme s’il retenait son souffle.
Les serveuses arrivèrent en robes de soie blanche, avec des perles et des compliments vides, leurs mains rapides mais impersonnelles.
« Aujourd’hui est votre grand jour, Mademoiselle Emily », dit l’une d’elles, comme si elle devait être excitée.
Emily avait envie de crier, de déchirer la robe, mais elle se figea, son corps trahissant son esprit.
Il lui a fallu une heure pour enfiler la robe, chaque couche resserrant le nœud coulant autour de son cœur.
Dans le miroir, elle voyait une mariée, mais elle se sentait comme un produit, emballé pour le plaisir de quelqu’un d’autre.
—Qui suis-je maintenant ? — murmura-t-elle à son reflet, le léger parfum sur son cou comme une marque.
Les serveuses sont parties, leur travail terminé, la laissant affronter seule la journée.
La salle de cérémonie était vaste, son élégance froide et implacable.
Des diplomates et des avocats remplissaient les sièges, leurs visages pâles, n’offrant aucune chaleur.
Emily se tenait seule devant l’autel, l’absence de sa famille lui faisant mal à la poitrine.
—Comment ont-ils pu me laisser ici ? — pensa-t-elle en serrant la soie de sa robe.
Tarek Ben Malik dominait la salle, vêtu de robes traditionnelles, ses yeux noirs brillants.
À soixante-quinze ans, il respirait le contrôle, son regard fixé sur Emily avec possessivité, pas avec affection.
Il la voyait comme un trophée, une nouvelle conquête pour son empire.
Son cou se tendit, ses mains tremblaient sous le voile.
L’officier parlait en arabe et en anglais, sa voix était un bourdonnement formel.
Emily a signé des papiers qu’elle a à peine lus, a accepté une lourde bague en or et est devenue Mme Ben Malik.
Sa voix restait ferme, mais son âme se brisait à chaque mot.
Le titre s’est installé comme une chaîne autour de son cœur.
Tarek s’est approché après la cérémonie, son sourire tranchant comme un rasoir.
« Tu es plus belle que ce qu’on me l’avait promis », dit-il en lui baisant la main, ses lèvres s’attardant trop longtemps.
Emily força une expression vide, la nausée bouillonnant en elle.
« Merci », murmura-t-elle, sa voix à peine audible, redoutant ses prochains mots.
Il se pencha plus près, son souffle chaud dans son oreille.
« Nous commençons ce soir », dit-il, les yeux brillants d’intention.
La promesse fit froid dans le dos d’Emily, confirmant ses pires craintes.
Elle se figea, sachant exactement ce qu’il voulait dire, son cœur battant dans sa poitrine.
La nuit tomba et les servantes conduisirent Emily à travers le labyrinthe de couloirs du palais.
De lourdes portes, des rideaux épais et un jardin silencieux s’estompèrent jusqu’à ce qu’ils atteignent une porte dorée.
« C’est votre aile, Madame Ben Malik », dit l’un d’eux en s’inclinant profondément.
—Où est Tarek ? — demanda Emily, la voix serrée par la peur.
« Elle reviendra plus tard, comme le veut la tradition », répondit la serveuse en fermant la porte dorée avec un bruit sourd.
Emily s’assit dans son lit, son cœur battant la chamade dans la grande pièce opulente, ses meubles dorés et ses lourds rideaux l’étouffant.
L’immense miroir devant elle reflétait un étranger, piégé et seul.
« Je ne peux pas faire ça », murmura-t-il, mais il n’y avait pas d’échappatoire.
Deux serveuses sont revenues, portant des huiles et un vêtement transparent qu’on pouvait à peine appeler un vêtement.
« Il faut que tu te laves », dit l’un d’eux machinalement, en lui tendant le tissu transparent.
« Tarek valorise la tradition », ajouta l’autre en évitant le regard d’Emily.
Le cou d’Emily se serra, le vêtement étant un symbole de soumission, pas une chemise de nuit.
Il entra dans la salle de bain, l’eau chaude ne soulagea pas sa peur.
Son corps obéit, mais son esprit hurla, se sentant comme une victime prête au sacrifice.
Les serveuses travaillaient en silence, leurs mains rapides comme si elles suivaient un script.
Emily fixait le mur carrelé, souhaitant pouvoir disparaître.
Vêtue d’un vêtement moulant, Emily était assise sur le lit, pieds nus, chaque courbe exposée.
Aucun drap ne pouvait cacher sa vulnérabilité, aucun souffle ne pouvait calmer son cœur qui battait la chamade.
L’attente s’éternisait, chaque seconde était un poids qui l’écrasait.
Elle serra les poings, ses ongles s’enfonçant dans ses paumes, se préparant à l’inévitable.
La poignée de la porte tourna brusquement dans le silence, comme un coup de feu dans le noir.
Tarek entra, ses robes flottantes, son eau de Cologne lourde et irrésistible.
Ses yeux se fixèrent sur elle, affamés et implacables, alors qu’il fermait la porte.
« Tu es belle », dit-il doucement, tel un prédateur encerclant sa proie.
« Enlève tes vêtements », ordonna Tarek en se rapprochant, son ton ne permettant aucune provocation.
Les mains tremblantes d’Emily défirent la soie, la laissant tomber, son corps exposé à son regard.
« Maintenant, je veux voir ce qui m’appartient », dit-il, son sourire narquois effaçant le dernier vestige de dignité.
Elle se figea, le regard baissé, la honte brûlant en elle.
« Allonge-toi sur le lit », ordonna Tarek, sa voix aiguë, coupant l’air épais.
—Les jambes écartées, comme une épouse devrait l’être lors de sa première nuit.
Emily se soumit, son corps bougeant mécaniquement, son visage tourné vers le mur pour éviter son regard.
Son cœur battait fort, le désespoir l’envahissait tandis que le matelas s’enfonçait sous son poids.
« Ça va faire mal », dit Tarek en se penchant plus près, son souffle chaud sur son cou.
—Ne bouge pas, ne crie pas, mords le drap si tu dois le faire.
Une larme silencieuse coula sur la joue d’Emily, son corps raidi par la peur.
Il se positionna, ses mains agrippant le lit, prêt à la réclamer.
« Tu vas endurer », murmura Tarek, la voix pleine d’impatience.
Emily se prépara, son esprit se retirant dans un endroit lointain, son corps froid et engourdi.
Mais Tarek se figea, les yeux écarquillés par le choc.
Il haleta, son corps se tendant comme si quelque chose en lui s’était brisé.
Il s’effondra, lourd et mou, son poids écrasant Emily sous lui.
Sa tête reposait sur son épaule, son bras pendait sans vie sur sa poitrine.
—Tarek ? — murmura-t-elle, sa voix tremblante, à peine audible.
La panique éclata alors qu’elle poussait son corps immobile, sa force cédant sous sa masse.
-Aide! — cria Emily, sa voix rauque perçant le silence de la pièce.
Les portes s’ouvrirent en claquant, les serveuses crièrent, les gardes se précipitèrent à l’intérieur avec de grands yeux.
L’un déchira le corps de Tarek, un autre jeta un drap sur lui, tandis que le chaos éclatait autour d’eux.
Emily s’assit, serrant un drap contre sa poitrine, l’esprit vide de choc.
Le couloir était rempli d’ordres criés en arabe, les pas résonnaient dans les couloirs de marbre.
Emily a été rapidement emmenée dans une autre pièce, enveloppée dans un drap, son corps tremblant de manière incontrôlable.
Je ne pouvais pas parler, je ne pouvais pas pleurer, je regardais juste le mur, pâle et nu.
Le monde semblait s’être arrêté, mais il tournait à toute vitesse, hors de contrôle.
Quelques heures plus tard, une serveuse est entrée, le visage pâle, la voix à peine murmurée.
« M. Ben Malik a été victime d’un accident vasculaire cérébral massif », a-t-il déclaré, le regard fixé sur le sol.
—Il est dans le coma, sous assistance respiratoire, et les médecins ne s’attendent pas à ce qu’il se réveille.
Emily hocha la tête, le visage vide, un étrange mélange de soulagement et de peur tourbillonnant en elle.
Le palais devint une forteresse de murmures et de pas précipités.
Emily était enfermée dans une nouvelle pièce, son luxe étant une cruelle moquerie de sa captivité.
Elle était assise, toujours enveloppée dans un drap, incapable de pleurer ou de parler.
Le silence était plus lourd que jamais, ses pensées piégées dans le chaos de cette nuit.
Pendant trois mois, Emily a vécu comme prisonnière dans le palais de Tarek.
Il lui était interdit de sortir, isolée du monde, même si elle était sa femme, même s’il était inconscient.
Les serveuses lui apportaient de la nourriture et des vêtements, leurs yeux évitant son regard comme si elles portaient une malédiction.
Il se demandait s’il parviendrait un jour à s’échapper de cette cage dorée.
Chaque jour se fondait dans le suivant, l’opulence du palais l’étouffant.
Emily faisait les cent pas dans sa chambre, regardant l’horizon vibrant de Marrakech, un monde qu’elle ne pouvait pas toucher.
—Suis-je toujours moi-même ? — demanda-t-il dans le vide, sa voix résonnant sur les murs de marbre.
Le silence ne lui offrait aucune réponse, seulement davantage de questions.
Un matin étouffant, une serveuse entra avec une expression solennelle.
« Tarek est mort la nuit dernière », dit-il en posant une enveloppe sur la table.
C’était sa volonté : Emily a été nommée héritière partielle.
La nouvelle lui a semblé comme une nouvelle chaîne, la liant à un homme qu’elle n’avait jamais choisi.
Les funérailles ont été rapides, gardées secrètes par des gardes et sans caméras.
Emily n’a pas été autorisée à y assister, laissée seule dans sa chambre, le poids de son titre l’écrasant.
« Mme Ben Malik », murmura-t-il amèrement, les mots ayant un goût de cendre.
Il regarda les murs, craignant ce que le testament pourrait signifier.
L’avocat de Tarek est arrivé le lendemain, le visage impénétrable, un épais dossier à la main.
« Vous êtes dans le testament », dit-il directement, l’ouvrant pour révéler des pages de texte juridique.
—Propriétés, actions, maintien en vie, tout cela est à vous, Madame Ben Malik.
Emily regardait, son esprit s’emballant, incertaine si c’était la liberté ou un piège plus profond.
Le contrat de mariage était explicite : l’héritage nécessitait une consommation.
Personne ne savait ce qui s’était passé cette nuit-là. Tarek ne parlait jamais, son silence était désormais le bouclier d’Emily.
Le testament était délibéré, un acte final de contrôle, la marquant comme sienne même dans la mort.
Pour ses enfants, ce fut une trahison impardonnable.
Les attaques ont commencé ce jour-là, rapides et vicieuses.
Des fuites dans la presse ont inondé les gros titres : « Une veuve américaine hérite de millions après une nuit mystérieuse. »
Des rumeurs de cupidité, de séduction et même de sorcellerie circulaient, dépeignant Emily comme une intrigante.
Elle est restée silencieuse, refusant les interviews, mais le monde l’a qualifiée de méchante.
Les filles de Tarek, Sara et Lila Ben Malik, ont mené la charge, en engageant des avocats de premier plan pour contester le testament.
Ils ont affirmé que Tarek était malade, manipulé et que le mariage n’avait pas été consommé.
« C’est une honte pour l’héritage de notre père », a déclaré Sara à une chaîne d’information à Dubaï, la voix pleine de colère.
Le nom d’Emily est devenu un paratonnerre, chacun de ses mouvements était surveillé.
Le palais semblait plus froid, ses murs résonnant de murmures de trahison.
Emily entendit les serveuses bavarder : « Il l’a trompée, cette Américaine. »
Il voulait crier sa vérité, mais le silence était plus sûr.
Chaque jour, il se sentait davantage comme un fantôme, errant dans une vie qu’il n’avait pas choisie.
Puis vint la nouvelle qui changea tout : Zain Ben Malik revenait.
Le fils cadet de Tarek, brillant avocat absent depuis des années, revenait à Marrakech.
« Il lavera le nom de son père », a déclaré la famille, leurs voix remplies de certitude.
Emily l’écoutait à la télévision, les fenêtres fermées, le monde se refermant autour d’elle.
Zain Ben Malik avait trente-cinq ans, c’était un avocat à l’esprit vif, formé à l’Université de Londres.
Parlant couramment cinq langues, il portait l’intensité de son père, mais sans sa cruauté, ses yeux sombres toujours en quête.
Il était parti depuis des années, évitant les drames familiaux, mais le testament l’a ramené.
« Elle ne se reposera pas tant qu’elle n’aura pas découvert la vérité », a déclaré un cousin, et Emily a ressenti le poids de son arrivée.
Emily était dans sa chambre au palais, la télévision annonçant la nouvelle du retour de Zain.
Ses fenêtres étaient fermées, mais elle avait l’impression que le monde se refermait autour d’elle.
« Ce n’est pas seulement un avocat », pensa-t-elle, « c’est un chasseur », son cœur battant à l’idée d’affronter le fils de Tarek.
Je savais que ce n’était pas seulement un procès ; C’était une guerre personnelle contre elle.
Sept ans plus tard, Emily avait disparu de la scène publique, se réfugiant dans une maison tranquille de la Napa Valley.
Sa vie était simple : prendre le thé à l’aube, s’occuper de son jardin, faire des promenades solitaires dans les collines.
Les gardes la protégeaient de la presse, mais son passé persistait comme une ombre.
L’héritage resta secret, le procès judiciaire s’éternisa, mais la paix lui échappa.
Ses yeux restaient prudents, son âme lourde de souvenirs qui refusaient de s’estomper.
La nuit, son corps tremblait, se souvenant du poids de l’effondrement de Tarek.
—Est-ce que je serai un jour libre ? — murmura-t-il dans l’obscurité, la question sans réponse.
Il vivait comme s’il portait un fantôme, se préparant toujours à son retour.
Un matin serein, une voiture noire s’est garée devant sa porte dans la Napa Valley.
Zain Ben Malik descendit, élégant en chemise blanche, le regard pénétrant et implacable.
« Je suis ici pour voir Emily », dit-il au garde, son accent clair et autoritaire.
« Elle ne reçoit pas de visiteurs », a répondu le garde.
, mais le nom de Zain pesait lourdement sur lui et le faisait hésiter.
« Je suis Zain Ben Malik », dit-il fermement, sans tolérer aucune objection.
Le garde a lancé un appel rapide, mais Emily a refusé de le voir, son cœur battant derrière les portes fermées.
Zain hocha la tête, partit, mais ne quitta pas Napa, séjournant dans un hôtel voisin.
J’étais là pour avoir des réponses et je ne m’arrêterais pas avant de les avoir obtenues.
Zain resta à Napa, la suivant à distance, sa présence étant une ombre silencieuse.
Il notait ses routines – le thé du matin, les promenades dans le jardin, les visites à la boulangerie locale – chaque détail, chaque morceau de sa vie observée.
Elle vivait seule, son isolement frappant, ses mouvements prudents.
—Que caches-tu ? — se demanda-t-il, sa curiosité s’approfondissant vers autre chose.
Emily le sentait, son regard perçant même lorsqu’il restait caché.
Elle l’a vu dans le magasin, faisant semblant de regarder, ses yeux sombres la regardant.
Son cœur battait fort, mais elle ne disait rien, ni aux gardes, ni à elle-même.
« Il est là pour me détruire », pensa-t-elle, « mais sa persistance lui causait une agitation qu’elle ne pouvait nommer.
Quelques semaines plus tard, Zain frappa à sa porte, pimpant dans un blazer gris, la voix ferme.
« Je ne suis pas ici pour me venger, Emily », cria-t-il.
—Dix minutes, aucune accusation, juste la vérité.
Le garde ferma la porte, son rejet résonnant, mais Zain revint le lendemain, inébranlable.
Sa détermination a érodé sa résistance, une fissure dans les murs qu’elle avait soigneusement construits.
Emily se demandait s’il cherchait à obtenir justice ou s’il cherchait simplement à la déranger.
Elle resta silencieuse, mais sa présence la rendait extrêmement consciente, sa routine n’était plus un refuge.
—Pourquoi ne peux-tu pas me laisser tranquille ? — murmura-t-elle en arrosant sa lavande, les mains tremblantes.
Chaque rencontre, aussi brève soit-elle, la faisait remettre en question son propre silence.
Un après-midi, Zain est apparue dans son jardin alors qu’elle s’occupait des plantes.
« De belles fleurs », dit-il en désignant les fleurs, d’un ton presque décontracté.
Emily l’ignora, se concentrant sur les racines, mais son pouls s’accéléra.
« Je veux juste comprendre », ajouta-t-il, plus doucement, ses yeux cherchant une étincelle de vérité.
Il arrêta le tuyau, croisant son regard pendant un instant.
-Que veux-tu savoir ? » demanda-t-elle, la voix réservée, cachant à peine sa peur.
Zain fit un pas vers la clôture, sa présence imposante mais retenue.
—Y avait-il quelque chose entre toi et mon père ? — demanda-t-il, ses mots coupant l’air chaud.
La question de Zain restait en suspens, ses yeux fixés sur ceux d’Emily, à la recherche d’une fissure.
—Y avait-il une histoire d’amour avec mon père ? — insista-t-il, sa voix ferme mais intense.
Le visage d’Emily se transforma en pierre, son silence un bouclier parfait.
Il se tourna vers l’eau, le tuyau étant une bouée de sauvetage dans ses mains tremblantes.
—Il t’a touché ? — demanda Zain, d’un ton plus élevé, alors qu’il s’approchait de la clôture.
Emily haleta, mais ne le regarda pas, se concentrant sur la lavande.
—Qu’est-ce que ça peut faire maintenant ? — dit-il finalement, la voix basse, évitant sa question.
La question persistait, sans réponse, alimentant ses soupçons.
Zain expira, sa frustration à peine cachée.
—Le testament, Emily, c’était ton idée ? — demanda-t-il, ses mots étant un défi silencieux.
Elle laissa tomber le tuyau, ses yeux se fixant sur les siens pendant un instant, perçants de défi.
—Tu as fini ? — dit-il en se tournant vers la maison, ses pas déterminés.
« Pour aujourd’hui », répondit Zain, sa voix calme mais ferme, la regardant reculer.
Il recula, quittant le jardin, mais son esprit était plein de doutes.
Le silence d’Emily n’était pas seulement défensif, il était délibéré, cachant quelque chose qu’il ne pouvait pas encore comprendre.
« Ce n’est pas ce qu’ils disent », pensa-t-il, mais la vérité semblait inaccessible.
Quelques jours plus tard, un panier est apparu sur le pas de la porte d’Emily : des fruits, du thé à la menthe poivrée, une note manuscrite.
—Je ne veux pas t’effrayer.
« Je veux comprendre ce que mon père a vu en toi », écrit Zain.
Emily fixa la note, son cœur déchiré entre la peur et la curiosité.
Elle rangea le panier, mais ne répondit pas, son silence étant une force.
Leurs rencontres s’intensifiaient : hochements de tête à distance, brefs commentaires sur la météo, regards qui s’attardaient trop.
Zain voyait de la douleur chez Emily, pas l’avidité que sa famille avait voulu, et cela le dérangeait.
Ses mouvements prudents, la façon dont elle tenait la tasse de thé à deux mains, suggéraient une blessure qu’elle ne pouvait pas nommer.
Chaque rencontre le faisait remettre en question sa propre quête, sa colère s’adoucissant en quelque chose d’autre.
La routine d’Emily semblait fragile, la présence de Zain était un bourdonnement constant sous son calme.
Elle arrosait son jardin, préparait du thé, mais ses mains tremblaient, le sentant proche.
Ses visites, brèves et délibérées, éveillaient en elle un mélange de peur et de défi.
« Il ne s’arrêtera pas tant qu’il ne m’aura pas détruite », pensa-t-elle, mais une partie d’elle se demandait ce qu’il recherchait vraiment.
Zain l’observait de loin, sa chambre d’hôtel remplie de notes sur ses habitudes.
Il ne voyait aucune cupidité dans sa vie tranquille, seulement celle d’une femme accablée par un lourd passé.
« Elle n’est pas la méchante qu’on dit », murmura-t-il, mais les termes du testament le rongeaient, exigeant des réponses.
À San Francisco, alors qu’il s’occupait de questions juridiques, Zain entendit le personnel de l’hôtel chuchoter.
« On n’y a jamais touché », a déclaré une serveuse.
—L’infirmière qui s’occupait de Tarek a dit que son corps était propre.
Les mots frappèrent Zain comme un choc, redéfinissant ses doutes sur cette nuit-là.
Il retourna à Napa, sa résolution renforcée, ayant besoin d’affronter Emily directement.
Il est arrivé tôt à sa porte, la voix ferme.
« J’ai besoin de lui parler », dit-il au garde, le regard fixe.
Emily, contre sa volonté, le laissa entrer et le trouva dans le jardin.
Elle tenait une tasse de thé, sa posture était raide alors que Zain s’approchait.
-C’est vrai ? — demanda-t-il à voix basse.
—Il n’est rien arrivé à mon père ?
Emily sirotait du thé, le regard ferme mais prudent.
—Qu’est-ce que ça peut faire maintenant ? —dit-il avec un calme répété.
« Cela compte beaucoup », répondit Zain en se rapprochant, le regard perçant.
—Vous dites que le mariage a été consommé ? — insista-t-il, cherchant la moindre fissure dans sa façade.
Il se leva, la voix ferme.
« Oui, je le jure », dit-elle en le regardant dans les yeux, une rougeur lui montant dans le cou.
Zain vit l’éclair de peur, le léger tremblement de ses mains.
« Prouve-le », a-t-il lancé, d’un ton sec mais avec une pointe de doute.
Emily se figea, son souffle se coupa, son silence plus fort que n’importe quelle réponse.
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