Une femme âgée est restée seule à l’hôpital pendant près d’un mois. Personne n’est venu lui rendre visite. Son fils unique a appelé uniquement pour savoir si elle était encore en vie.
Je suis infirmière depuis de nombreuses années, mais je n’oublierai jamais cette histoire.
Elle avait 80 ans. Après le décès de son mari, elle a légué presque tout à son fils, ne conservant qu’un petit appartement pour elle-même. Elle pensait qu’il serait là pour elle dans sa vieillesse.
Mais il n’est jamais venu.
Chaque soir, elle regardait la porte, espérant voir apparaître son fils.
La nuit de sa mort, me tenant la main, elle a murmuré :
— Mon fils… n’est pas encore venu ?
Ce furent ses dernières paroles.
Le lendemain, nous avons annoncé son décès à notre fils.
Il a répondu calmement :
— D’accord. Je viendrai demain matin récupérer ses affaires. Et préparer les papiers pour l’appartement aussi.
Mais lorsqu’il est arrivé à l’hôpital le lendemain matin, une surprise l’attendait.
Il ignorait qu’avant de mourir, sa mère avait franchi le pas décisif qui le priverait à jamais de ce qu’il avait tant attendu.
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Lorsque le fils entra dans le bureau du médecin-chef, il ne dit même pas bonjour.
Sa femme le suivit, élégamment vêtue, un sac de marque à la main, le visage fermé, comme si elle n’était pas venue à l’hôpital après le décès de sa belle-mère, mais chez le notaire pour y acheter un cadeau tout fait.
« Où sont ses affaires ? » demanda-t-il d’un ton sec. « Et les papiers. Ma mère devrait avoir les papiers de l’appartement sur sa table de chevet. »
Le médecin-chef me regarda en silence. Je me tenais près de la porte, un petit paquet contenant les effets personnels de la vieille dame à la main : un mouchoir, des lunettes, un vieux livre de prières et une lettre soigneusement pliée.
« Vous devez d’abord entendre quelque chose », dit le médecin calmement.
Le fils fronça les sourcils.
« Que dois-je entendre d’autre ? Ma mère est morte. Je suis son seul héritier. »
Le médecin ouvrit un tiroir de son bureau et en sortit une enveloppe. L’écriture tremblante disait :
« À remettre à mon fils seulement après ma mort. »
L’homme arracha brusquement l’enveloppe. Sa femme se pencha aussitôt vers lui.
Il déchira le papier, parcourut rapidement les premières lignes du regard – et son visage se transforma. Son air suffisant disparut. Ses lèvres pâlirent.
« Qu’est-ce que c’est que ça ?… », murmura-t-il.
La lettre ne contenait que quelques lignes.
« Mon fils, je t’ai attendu chaque jour. Jusqu’à mon dernier souffle. J’espérais que tu viendrais non pas à l’appartement, mais à moi. Mais tu n’es pas venu.
Alors j’ai fait ce que j’aurais dû faire depuis longtemps.
L’appartement ne m’appartient plus.
Et tu ne l’auras pas. »
La femme du fils lui arracha la lettre des mains.
« Comment a-t-elle pu ne pas comprendre ? » s’écria-t-elle presque. « Elle était vieille ! Elle n’était plus capable de rien ! »
Le médecin-chef déposa calmement le second document sur la table.
— Elle le pouvait. Il y a trois semaines, elle a fait venir un notaire. Nous avons constaté qu’elle était parfaitement saine d’esprit. Tout a été fait dans les règles.
Mon fils se mit à respirer bruyamment.
— À qui ? demanda-t-il d’une voix morne.
Le médecin le regarda droit dans les yeux.
— À un centre de réadaptation pour enfants. L’appartement sera vendu et l’argent servira à soigner des enfants abandonnés par leurs familles.
Le silence retomba dans le cabinet.
Un silence si profond qu’on aurait pu entendre l’eau goutter d’un robinet dans le couloir.
Mon fils serra les poings.
— Elle n’en avait pas le droit ! Je suis son fils !
Et là, je n’ai plus pu le supporter.
— Fils ? — dis-je doucement. — Elle était mourante et n’a demandé qu’une chose : es-tu arrivé ? Pas pour l’appartement. Pas pour les papiers. Pour toi.
Il se tourna brusquement vers moi, mais ne dit rien.
Le médecin sortit la dernière chose que la vieille femme avait laissée : une vieille cassette de dictaphone.
— Avant de mourir, elle a enregistré un message vocal pour toi. Nous ne l’avons pas écouté. Elle a demandé qu’il ne soit diffusé que pour toi.
Le fils se figea.
Sa femme pâlit encore davantage.
Le médecin appuya sur le bouton.
D’abord, il y eut un faible souffle. Puis la voix douce et fatiguée de sa mère :
— Mon fils… si tu m’entends maintenant, c’est que tu es finalement venu. C’est juste dommage qu’il soit trop tard…
Et après ces mots, l’homme s’affaissa soudainement dans un fauteuil, comme si ses jambes l’avaient lâché.
Car ce que sa mère dit ensuite était quelque chose qu’il ne s’attendait absolument pas à entendre…
