Le refuge m’a dit que le petit chien pouvait m’accompagner le jour même…
Mais le chien géant devra rester.
Tout a changé lorsque j’ai vu le petit teckel commencer à trembler au moment où elle a réalisé qu’ils allaient être séparés.
J’ai roulé pendant quarante minutes en me répétant la même phrase :
Un chien.
Seulement un.
Petit, silencieux, facile d’entretien. Un petit ami qui a pu dormir à côté du canapé et adoucir un peu le silence de ma maison après le départ de mon fils.
Dans le refuge municipal, l’air sentait le chlore, la laine mouillée et la nourriture sèche pour chiens. Les aboiements résonnaient de toutes parts. Un jeune volontaire m’a conduit à travers un étroit couloir jusqu’au dernier enclos.
C’est là que mon plan s’est effondré.
Sur une fine couverture bleue qui recouvrait à peine le béton froid gisait un vieux dogue allemand nommé Graf. Il était immense, avec un visage gris, des pattes lourdes et des yeux fatigués qui semblaient avoir trop vu dans la vie.
Accroché à ses côtés, comme une petite ombre brune, dormait Bagel, un minuscule teckel, si petit qu’il disparaissait presque sur le fond du corps du chien géant.
Ils ont été amenés ensemble au refuge il y a trois mois après que leur propriétaire, un homme âgé, a subi un accident vasculaire cérébral et a été transféré dans une maison de retraite.
Dans leur cas, une phrase était écrite en caractères gras :
NE LES SÉPAREZ PAS.
«Chaque fois que nous essayons», me dit doucement le volontaire, «le bagel arrête de manger. Et le comte se couche près de la porte et refuse de bouger.»
Je n’ai rien dit.
Plusieurs familles voulaient emmener Baglyk. Il était petit, mignon et il était facile de l’imaginer dans la maison.
Mais le Comte faisait peur aux gens.
Trop vieux.
Trop gros.
Trop cher à nourrir.
Trop de pilules.
Articulations trop fragiles.
Trop de responsabilité.
Et j’ai compris cette peur.
Je me suis promis de ne pas me compliquer la vie. Ma maison était petite. Ma pension était limitée. Mon couloir était étroit. Un vieux chien géant signifiait des factures de vétérinaire, des nuits blanches, des tapis sales, de l’anxiété et du chagrin qui pourraient survenir plus tôt que je ne serais prêt.
Alors le volontaire murmura :
«Bagels».
Le petit chien s’est réveillé soudainement.
Ses yeux paniqués se mirent à chercher le Comte. Puis il se précipita vers le cou du chien géant et pressa son petit corps contre celui-ci.
Il n’a pas aboyé.
Je n’ai pas pleuré.
Il se contentait d’enfouir son nez dans la fourrure du Comte encore et encore, comme s’il avait besoin de s’assurer que tout son monde respirait encore.
Le Comte ouvrit lentement les yeux.
Ce n’est qu’à ce moment-là que Bublyk s’est calmé.
Sur la carte jointe, écrite au feutre noir, figuraient les mots :
Bagel ne dort que lorsqu’il touche le comte.
A ce moment-là, l’expression « un seul chien » m’a soudain paru cruelle.
J’ai demandé des documents.
Sur les deux.
Formes d’adoption.
Notes sur les médicaments.
Dossiers vétérinaires.
Instructions pour des soins particuliers.
Ma main tremblait lorsque je signais, mais j’ai quand même signé.
D’abord pour Graf.
Puis pour Bagel.
Il a fallu du temps pour les sortir du refuge. Le comte marchait lentement, chaque pas qu’il faisait était lourd et douloureux. Bagel restait à proximité, ajustant ses petites pattes au rythme fatigué du chien géant.
La lumière du soleil à l’extérieur semblait trop brillante après le couloir froid de l’abri. Mon ancienne voiture attendait sur le parking avec le coffre ouvert.
Nous y étions presque lorsque Bublyk s’arrêta brusquement.
Il regarda la porte de l’abri.
Puis il regarda le comte.
Puis sur moi.
Je me penchai pour le prendre dans mes bras.
Et juste à ce moment-là, dans mon dos, le Comte a poussé un son si grave, brisé et déchirant que tout le monde s’est figé…
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