Le jour de notre mariage, mon mari aveugle a enlevé ses lunettes et a déclaré : « Je ne suis pas aveugle, mais ma confession ne s’arrête pas là… » Ce qu’il a dit ensuite a laissé tout le monde sans voix.
Depuis ma naissance, j’ai une cicatrice sur le visage, une marque qui ne pouvait passer inaperçue. Depuis l’enfance, les gens me fixaient et murmuraient à mon sujet. À l’école, les autres enfants se moquaient de moi.

Avec le temps, je me suis habituée à cette différence et j’ai appris à vivre avec. Cependant, je comprenais qu’à cause de ce détail physique, je ne pourrais peut-être jamais me marier.
Un jour, j’ai rencontré Alex, un homme aveugle qui ne voyait pas ma cicatrice et me traitait comme n’importe quelle autre femme. Pour la première fois, je me suis sentie vraiment libre à ses côtés. Quand il m’a demandée en mariage, j’étais comblée de bonheur.

Même le jour de notre mariage, les gens continuaient de murmurer. J’avais l’impression de les entendre chuchoter : « Pauvre marié, heureusement qu’il ne peut rien voir. » Je gardais mon voile baissé pour cacher ma marque et je me sentais mal à l’aise, craignant qu’Alex ne change d’avis s’il l’apprenait.
Mais son visage resta neutre et je me rassurai en pensant qu’il n’avait rien entendu. Puis, juste au moment où nous étions devant l’autel, Alex enleva ses lunettes et déclara : « Je ne suis pas aveugle. »
Je me figeai, mais il ne s’arrêta pas là. Il continua : « Il y a encore quelque chose… » Ce qu’il dit laissa tout le monde sans voix.
« Alors… pourquoi ? Pourquoi… moi ? » lui demandai-je, stupéfaite.

Il répondit :
« Parce que je voulais qu’ils cessent de te fixer. Je voulais que tu puisses respirer et te sentir enfin libre. »
« Mais ce n’est pas la véritable raison pour laquelle je suis entré dans ta vie. En réalité, je suis venu enquêter sur les activités illégales de ton père. »
J’ai essayé de l’arrêter, cet homme qui manipule les familles pour acheter des terrains à bas prix au moyen de menaces et de fausses dettes. Finalement, je suis tombé amoureux de toi.







