Le jour de mes dix-huit ans, ma mère m’a chassée de la maison. Des années plus tard, le destin m’a ramenée à cet endroit, et en ouvrant le four, j’ai découvert une cachette qui renfermait un secret glacial.
Quand Anja eut dix-huit ans, sa mère la chassa sans ménagement. Cependant, bien plus tard, le destin la ramena dans cette maison, où elle découvrit, caché dans l’ombre du four, un secret glacial.
Depuis son enfance, Anja avait le sentiment de ne pas être à sa place dans sa propre famille. Sa mère avait toujours manifesté un penchant évident pour ses sœurs aînées, Vika et Yulia, leur prodiguant une attention et une affection qu’elle se refusait.
Cette injustice la blessa profondément, mais elle apprit à ravaler sa douleur, s’efforçant encore et encore de gagner ne serait-ce qu’une miette d’affection maternelle.
« Ne rêve même pas de vivre avec moi ! L’appartement sera pour tes sœurs. Et depuis toute petite, tu me regardes comme un louveteau. » « Alors vis où tu veux », lui dit sa mère le jour même de sa majorité, scellant ainsi son expulsion définitive.
Anja tenta de protester. Elle disait que ce n’était pas juste : Vika n’avait que trois ans de plus qu’elle et Yulia cinq. Ni l’une ni l’autre n’avaient dû se débrouiller seules ; leur mère avait financé leurs études universitaires et les avait soutenues sans rien exiger.
Mais Anja avait toujours été le mouton noir. Malgré tous ses efforts pour être « gentille », sa famille la tolérait à peine, et cette affection, si tant est qu’on puisse la qualifier ainsi, était superficielle et distante.
Seul son grand-père lui avait témoigné une véritable bonté. C’est lui qui avait recueilli sa fille enceinte lorsque le père d’Anja les avait abandonnés et avait disparu sans laisser de traces.
« Peut-être que maman se soucie davantage de mes sœurs parce que je lui ressemble trop », pensa Anja, cherchant une explication à la froideur de sa mère.
Elle essaya de lui parler sincèrement à plusieurs reprises, mais cela se terminait toujours par des disputes ou des disputes.
Avec son grand-père, en revanche, tout était différent. Les plus beaux souvenirs de son enfance étaient liés au village où ils passaient leurs étés. Là, Anja travaillait au jardin, trayait les vaches, préparait des gâteaux – chaque tâche servait à retarder le retour en ville, où seuls mépris et reproches l’attendaient.
« Grand-père, pourquoi personne ne m’aime ? Qu’est-ce qui ne va pas chez moi ? » demanda-t-elle en pleurant.
« Je t’aime très fort », répondit-il tendrement, évitant toujours de parler de sa fille ou de ses petites-filles aînées.
Anja voulait le croire, se convaincre qu’elles l’aimaient, même si c’était « à leur manière ». Mais à dix ans, son grand-père mourut et le petit refuge qu’elle avait disparu. Dès lors, elle fut traitée plus mal que jamais.
Ses sœurs se moquaient d’elle, et sa mère les défendait. Elle ne recevait plus de vêtements neufs, seulement des vêtements d’occasion de Vika et Yulia.
« Regardez ce chemisier tendance ! Il est parfait pour frotter le sol ou pour qu’Anja le porte, peu importe ! » rirent-elles.
S’il y avait des bonbons dans la maison, ils les dévoraient et ne laissaient que les emballages.
« Tiens, idiote, ramasse les petits papiers ! »
Sa mère écoutait, mais ne les grondait jamais. C’est ainsi qu’Anja grandit : comme une louve, non désirée, quémandant l’affection de ceux qui la considéraient comme une nuisance. Plus elle essayait de bien se tenir, plus ils la méprisaient.
Alors, lorsque sa mère la chassa à dix-huit ans, Anja chercha du travail comme infirmière à l’hôpital. La résilience et le travail acharné faisaient déjà partie d’elle ; maintenant, au moins, elle était payée pour cela, même si c’était peu.
Là-bas, personne ne la détestait. Et pour Anja, qui traitait les gens avec gentillesse et était respectée en retour, c’était une amélioration. Son patron lui suggéra même de postuler à une bourse pour se former à la chirurgie, une spécialité indispensable dans cette petite ville.
À vingt-sept ans, elle n’avait plus de famille proche. Son travail était primordial : elle vivait pour ses patients et pour sauver des vies. La solitude, cependant, continuait de la hanter.
Les visites à sa mère et à ses sœurs se terminaient toujours par une déception. Elle s’efforçait d’y aller le moins possible. Quand tout le monde sortait fumer ou bavarder, elle se réfugiait sur le porche pour pleurer.
Un jour, une collègue, l’infirmière Grisha, s’approcha :
« Pourquoi pleures-tu, ma belle ?»
« Belle ? Ne te moque pas de ça », murmura Anja.
Elle se voyait comme une femme ordinaire, une « petite souris grise ». Elle ne remarqua pas qu’à presque trente ans, elle était devenue une blonde délicate et charmante, aux grands yeux bleus et au nez fin. Sa maladresse juvénile avait disparu ; ses épaules étaient fermes et ses cheveux clairs, attachés en chignon, semblaient vouloir se détacher.
« Tu es très belle. Apprécie-toi et garde la tête haute. De plus, tu seras chirurgienne et ta vie s’améliorera », lui dit-il.
Grisha travaillait à ses côtés depuis près de deux ans. Il lui apportait parfois du chocolat chaud, mais c’était la première fois qu’ils se parlaient ainsi. Elle fondit en larmes et lui raconta toute son histoire.
« Tu devrais peut-être appeler Dmitri Alexeïevitch, le patient que tu as sauvé récemment. Il t’apprécie beaucoup et on dit qu’il a de bonnes relations », suggéra-t-il.
« Merci, Grisha. J’essaierai », dit-elle.
« Et si ça ne marche pas… on pourra se marier. J’ai un appartement et je ne te traiterai pas mal », ajouta-t-il, à moitié en plaisantant.
Anja rougit en voyant son sérieux. Il ne la considérait pas comme une orpheline à plaindre, mais comme une femme méritant d’être aimée.
« D’accord, j’y réfléchirai », répondit-il en souriant. Pour la première fois depuis longtemps, elle se sentait non seulement comme une bête de somme, mais comme une jeune femme pleine d’avenir.
Le soir même, elle appela Dmitri Alexeïevitch…
