Fjodor Petrowitsch rêvait depuis longtemps de rendre visite à son fils au cimetière. Cependant, son état de santé ne lui avait pas permis de réaliser ce souhait pendant longtemps. La peinture et les outils étaient préparés à l’avance et, lorsqu’il se réveilla ce matin-là, il se sentit mieux. Après le petit-déjeuner, il commença à se préparer. Deux mois plus tôt, il avait remarqué que la grille autour de la tombe de son fils était de travers et n’était plus droite. Cela n’était pas surprenant, car presque dix ans s’étaient écoulés depuis l’enterrement de son fils.
En réalité, Sacha n’était pas son fils biologique. Fjodor Petrowitsch et sa femme avaient vécu ensemble pendant vingt ans sans avoir d’enfants. Après mûre réflexion, ils avaient décidé d’adopter un enfant dans un orphelinat. Là, ils avaient immédiatement remarqué un petit garçon maigre de cinq ans qui les regardait tristement. Fjodor Petrowitsch sentit son cœur se serrer.
— Pourquoi ce garçon est-il assis tout seul ? demanda-t-il.
– « Sacha est un enfant spécial », lui dirent-ils. Sa mère l’a amené ici il y a six mois. C’était une scène douloureuse. Il pleurait, ne voulait pas la quitter et cela nous brisait le cœur. Depuis, il vit en lui-même et n’arrive pas à pardonner ni à comprendre cette abandonment. Peu importe combien nous essayons, il refuse tout contact.
Fjodor Petrowitsch et sa femme décidèrent immédiatement qu’ils pourraient aider Sacha à croire que la vie n’était pas aussi morne. Pendant que les papiers étaient en cours, ils se promenaient avec lui. Sacha faisait tout ce qu’on lui disait : il mangeait de la glace, faisait des tours de manège, mais ses yeux restaient vides.
Il fallut une année entière avant que Sacha ne commence à les regarder sans crainte. Ce n’est qu’après un an, un soir, qu’il se tourna vers Fjodor Petrowitsch et lui demanda :
– Tu ne m’abandonneras jamais, vraiment ?
– Jamais, je te le promets.
Le petit Sacha se blottit contre lui et éclata en sanglots. À partir de ce moment-là, ils oublièrent que Sacha n’était pas leur fils biologique. Le garçon leur apporta tellement de joie. Il était très bon à l’école et, après ses études, il entra dans une école militaire. Ils vivaient dans un petit village et peu d’enfants poursuivaient leurs études après l’école. Ses parents étaient incroyablement fiers de lui. Pendant les vacances, Sacha ne venait pas pour se reposer, mais pour aider ses parents. Dans le village, tout le monde les enviait, voyant à quel point Fjodor Petrowitsch et sa femme aimaient leur fils.
Sacha resta dans l’armée. Ses parents étaient inquiets, surtout lorsqu’ils n’eurent plus de nouvelles de lui. Ils savaient qu’il se trouvait dans des zones dangereuses. Plus tard, il fut renvoyé pour raisons de santé. Sacha devint mélancolique et deux ans plus tard, il tomba malade. Les médecins ne purent rien faire. La maladie avait été diagnostiquée trop tard.
Peu après la mort de leur fils, la femme de Fjodor Petrowitsch mourut, le laissant seul…**
Si tu veux la suite ou plus de détails, n’hésite pas à demander.
**L’homme âgé venait de sortir dans la cour lorsqu’un vieux chien nommé Bouïan se précipita vers lui. Le chien était vieux. En années humaines, il avait à peu près le même âge que Fjodor Petrowitsch.
– Alors, Bouïan, allons voir notre petit Sacha ? Allons-y.
Le vieux chien semblait comprendre les mots de son maître et remuait joyeusement la queue.
Ils fermèrent le portail et empruntèrent le chemin de terre. Le cimetière se trouvait de l’autre côté du village. Il fallait traverser tout le village et marcher encore un kilomètre.
— Bonjour, Fjodor Petrowitsch ! Alors, où vas-tu avec Bouïan ? cria Maria Stepanowna.
— Bonjour, Maria Stepanowna. Je vais voir mon fils et ma femme. Le grillage doit être réparé et repeint.
— Ah, mais comment vas-tu faire cela tout seul ? Tu es malade. Tu ne peux vraiment pas demander de l’aide ?
« Dieu ne nous a pas donné de petits-enfants, et si nous demandons de l’aide à un étranger… Vous savez, ils prennent l’argent et nous devons tout recommencer à zéro. Ce sont les temps qui nous veulent… »
Fjodor Petrowitsch et Bouïan continuèrent leur chemin. À l’entrée du cimetière, ils croisèrent un homme qui ne semblait pas du tout venir d’ici. Il passa sans même les saluer. Fjodor Petrowitsch fut surpris : dans leur village, tout le monde salue, même les étrangers. Mais là…
Le cimetière était en désordre. Une semaine auparavant, une tempête violente avait cassé de nombreuses branches. Fjodor Petrowitsch soupira…
— Oh là là, quelle tâche nous attend, hein, Bouïacha ?
Le chien grogna.
— De quoi te plains-tu ? Ce type ne t’a pas plu ? Moi non plus. Mais bon, ça ne nous regarde pas…
Une fois qu’il eut ramassé les branches, Bouïan commença soudain à creuser la terre près de la porte. La terre volait dans toutes les directions. Le chien creusait, aboyait et gémissait. Finalement, il s’arrêta et aboya fort.
Fjodor Petrowitsch s’approcha du trou et se figea. Dans le trou creusé par Bouïan, il aperçut le coin d’un carton. Il était évident qu’il venait d’être enterré, car le carton n’avait pas encore eu le temps d’absorber l’humidité. Peut-être avait-il été caché là par cet homme inconnu. Fjodor Petrowitsch dégagea la terre autour de la boîte, qui s’avéra assez grande, et parvint, non sans peine, à la sortir du sol.
Et soudain, quelque chose bougea à l’intérieur. Il commença à déchirer le carton, tandis que Bouïan courait en cercle, aboyant sans relâche.
— Doucement, doucement…
Il y avait des chiffons. Fjodor Petrowitsch les repoussa prudemment – et cria. Dans la boîte se trouvait un bébé, un petit garçon tout nu. Il bougeait faiblement, ouvrait la bouche, essayait de respirer, mais n’avait plus la force de pleurer. Combien de temps était-il resté sous terre ? Probablement pas plus d’une demi-heure. L’air dans la boîte avait suffi à lui sauver la vie.
— Mon Dieu…
Il prit le bébé et se précipita vers la sortie du cimetière, Bouïan courant devant lui, aboyant à pleins poumons. Cela faisait des années que le chien n’avait pas couru ainsi. Le cœur de Fjodor Petrowitsch battait à tout rompre, comme s’il allait lui sortir de la poitrine, et sa respiration brûlait dans sa gorge. Mais il ne s’arrêta pas. Ils se précipitèrent chez Olga Sergeïevna, l’ancienne infirmière du village. Bien que la clinique soit fermée depuis longtemps, les habitants s’adressaient encore à elle en cas d’urgence.
Olga Sergeïevna était en train de retourner son jardin lorsqu’elle aperçut Fjodor Petrowitsch se précipitant vers sa maison. Il devait se passer quelque chose de grave. Elle se lava rapidement les mains dans un tonneau d’eau de pluie et courut à sa rencontre.
— Fjodor Petrowitsch, que se passe-t-il ?
Il réussit juste à lui donner le bébé et, d’une voix rauque, murmura :
— Trouvé… dans une boîte… enterré…
À ce moment-là, le bébé poussa un cri faible, et Olga Sergeïevna, comme réveillée d’un rêve, le prit rapidement dans ses bras et courut vers la maison.
Elle enveloppa le bébé habilement dans une serviette douce, tandis que son mari appelait en panique les urgences et que Fjodor Petrowitsch était bombardé de questions. Une demi-heure plus tard, une ambulance et la police étaient devant la porte d’Olga Sergeïevna. Des voisins curieux se pressaient autour. Quelqu’un donna des gouttes pour le cœur à Fjodor Petrowitsch.
Le lendemain, une voiture inhabituelle s’arrêta devant la maison de Fjodor Petrowitsch. Il ne l’avait jamais vue auparavant. L’homme essaya de se lever du canapé, mais ses jambes, fatiguées par les événements de la veille, ne lui obéissaient plus. Sacha, le mari de l’infirmière, regarda par la porte.
— Qui est là ?
— Bonjour. Êtes-vous Fjodor Petrowitsch ?
— Oui, c’est moi, répondit l’homme âgé, se levant péniblement pour ouvrir la porte.
— Je suis Allemand et le grand-père de la petite fille que vous avez sauvée.
Fjodor Petrowitsch vit entrer un homme costaud avec une grande boîte qu’il posa sur la table. German ajouta un paquet de billets.
— Ce sont des sucreries pour vous. Et voici de l’argent pour vos besoins. Je sais que ce n’est peut-être pas tout à fait juste de remercier avec de l’argent, mais je ne vois pas d’autre moyen d’exprimer ma gratitude. Acceptez-les, cela vient du fond du cœur.
Fjodor Petrowitsch s’assit. L’homme allemand continua :
— Ma fille s’est mariée contre ma volonté. Il m’a tout de suite été clair que cet homme ne voulait d’elle que pour son argent, mais elle ne voulait rien entendre. Lorsqu’elle est tombée enceinte, j’ai pensé que j’avais peut-être fait une erreur. Malheureusement, elle est morte en accouchant. Je ne savais rien de cela. La petite a survécu et mon gendre a voulu prendre l’héritage aussi vite que possible. Il a donc décidé de se débarrasser d’elle. Je n’aurais jamais cru que cela soit possible. L’enquête clarifiera tout. Il a déjà été arrêté. Et cette petite… c’est tout ce qu’il me reste de ma fille. J’aurais dû m’imposer, mais je ne voulais pas m’immiscer dans sa vie.
Fjodor Petrowitsch comprenait bien ce que cela signifiait de perdre un être cher.
— La petite va bien ? demanda-t-il.
— Oui, tout va bien, vous êtes arrivé à temps. Merci.
Fjodor Petrowitsch raconta encore et encore comment tout s’était passé. Il mentionna aussi que la clôture autour de la tombe de son fils était de travers et qu’il était venu pour la redresser.
Deux semaines plus tard, Fjodor Petrowitsch put à nouveau se déplacer normalement. Dans la boîte à cadeaux, il y avait assez d’argent non seulement pour une nouvelle clôture, mais aussi pour une pierre tombale. Un jour clair, Fjodor Petrowitsch prit son mètre ruban et sortit de la maison. Son chien fidèle marchait à ses côtés.
— Tu viens avec moi, vieux chien ?
Le chien agita joyeusement la queue et aboya d’une voix claire. Ils passèrent le portail et croisèrent presque immédiatement Maria Stepanowna.
— Où allez-vous, Fjodor Petrowitsch ?
— Au cimetière. Le grand-père de la petite fille est venu et a laissé un peu d’argent. Je pensais prendre des mesures et commander une nouvelle clôture. L’ancienne est toute de travers.
— Eh bien, continuez alors.
Fjodor Petrowitsch poursuivit son chemin tandis que la vieille femme le suivait des yeux et se signait machinalement. Elle en savait plus qu’il ne le pensait, car la veille, elle était elle-même allée au cimetière.
Fjodor Petrowitsch marcha en avant, se retournant de temps en temps pour parler à son chien :
— L’essentiel, c’est que tout se passe bien aujourd’hui, n’est-ce pas, vieux chien ? Oui, ne t’inquiète pas, on y arrivera aussi sans problème.
Soudain, l’homme s’arrêta et se regarda autour de lui, ne sachant pas où il était. Devant lui s’élevait un majestueux complexe commémoratif. De hauts et élégants grillages faits de lourdes chaînes noires, du gravier blanc, des dalles de pierre et de majestueux monuments noirs. Fjodor Petrowitsch resta là, stupéfait, et vit les noms de son fils et de sa femme gravés dans les pierres. Ils étaient si réalistes qu’ils semblaient vivants.
— Sanetchka…
En se tournant vers la deuxième stèle, Fjodor Petrowitsch comprit immédiatement qui avait fait cela. Bien sûr, c’était l’Allemand. Il s’inclina doucement et murmura :
— Merci, bon homme. Vous avez bien fait.
Fjodor Petrowitsch s’assit sur un banc près des tombes.
— Voilà, mes chers. Maintenant je peux me reposer. Tout est prêt, exactement comme je l’avais rêvé. Je ne suis venu vous voir qu’après avoir réglé toutes mes affaires, mais maintenant tout est en ordre.
Le soir, Maria Stepanowna remarqua que le chien Bouïan était revenu seul, sans son maître. Il gémissait, comme s’il voulait dire quelque chose. La femme sentit que quelque chose était arrivé et se rendit chez Fjodor Petrowitsch. Comme prévu, la maison était fermée. Elle appela vite les voisins et tous se précipitèrent au cimetière.
Fjodor Petrowitsch était assis avec un sourire aux lèvres sur le banc. Il était parti. German s’occupait des funérailles. Bouïan, quant à lui, refusa de quitter Maria, bien que German lui eût proposé de l’emmener à sa maison de campagne. Le chien allait souvent au cimetière. Il vécut encore deux ans après son maître et mourut près de la belle clôture, où il fut enterré pour rester près de sa famille et de Fjodor Petrowitsch.**
